Cuando la soledad nos acecha, a veces nos cobijamos en un objeto, siempre cotidiano, que nos hace permanecer en este lado del mundo, el propio, el interior, el nuestro. Si lo perdemos y dejamos de tenerlo entre nuestras manos, con nosotros, es cuando nos planteamos el mero hecho de ser, buscando el sentido a todo aquello que antes de la pérdida tuvimos. Son todo vagos recuerdos de una vida, la nuestra, que poco nos importa. Ese objeto perdido y tan vulgar como íntimo, no es más que nuestra propia esencia, nuestro pensamiento.
